C'est l'automne.
Faut aller aux pommes.
Sinon, on va en entendre parler.
On va connaître 53 recettes.
Ça va faire comme les tomates, on aura toujours voulu en faire en conserve et ça ne sera pas arrivé.
Direction: verger.
Résultat: trop de pommes.
Post-résultat: la cuisine sent bon la tarte aux pommes.
Mon tablier autour du cou, en train de sortir une tarte du four et le chum qui dit, rempli d'une nostalgie de provenance inconnue : ''ahhh, une femme à la maison...''
Est-ce que le fait qu'on se claque des Mad Men de façon névrotique jette un éclairage différent sur l'histoire que je viens de vous raconter?
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